O.W.

"Ahora me parece que alguna especie de amor es la única explicación posible de la extraordinaria cantidad de sufrimiento que existe en el mundo.No concibo otra.Estoy convencido de que no hay otra,y de que si el mundo,como dije,está hecho de dolor,fueron manos del amor las que lo hicieron."

Alicia sin maravillas.

Pararse en el mismo lugar diez años después,y sentir lo mismo.Oir los mismos lamentos,las mismas voces ahogadas y experimentar la extraña sensación de crecer y volver a tener siete años de manera intermitente.
Llorabas tanto como la primera vez,con lágrimas idénticas,con quejidos gemelos,con las mismas palabras en la boca como si nunca hubieran escapado de tu garganta.Y no había manera de hacerte cruzar el puente que ya todos a rastras cruzamos porque vos,sin quererlo,seguís aferrada al otro extremo donde hubieron tiempos que prometían ser mejores.
Volví a contemplar tus debilidades,reconocí la identidad de mi superheroína. Y descubrí que esta vez era yo quién debía cuidarte porque ya no podías sola,y porque no querías más.Me encontré con mi propia empatía,gestada por el tiempo y el corazón un poco roto.Y quise(quiero) poder decirte todas esas cosas que dicen las personas,sobre reencuentros y tristezas que se van dando un portazo,pero no quiero que esta amargura me haga prometer mentiras piadosas o me haga regalarte felices engaños.Pero igual, te quiero,y te quiero más a fines de julio.

Conclusiones de las noches con la JAP.

Se me ocurren tantas,pero tantas formas de calificarte.. algunas que hacen gala de lo malhablada que soy,otras no tanto.. pero después de putearte y recontra putearte llegué a la conclusión de que no sos más que un pobre POLLO.
Sí,te dije que sos un pollo.Uno que no sirve más que para cojer,comer y cagar.CAGAR más que nada,a las pobres palomas como yo que queremos volar tranquilas por cada rinconcito de la vida y vienen los pollos cretinos como vos,con sus ansias de volar con esas alas inútiles que a lo sumo sirven para planear ilusoriamente un rato,rozando el suelo, y terminás delirando libertad como si fueras un chancho.Es más,hasta me pareciste tantas veces un chancho...creyendote una película sin salir de tu chiquero.Revolcándote en tu propia mierda,en tu mugre,convencido de que en comer donde cagás está el secreto de la felicidad.Pero ni siquiera te da para ser un chancho,sos un pobre pollo.Un pollito que delira que es un chancho que delira que es una paloma.Y yo te creí paloma,te creí que podías volar al lado mio y cuando me dí cuenta de cuán pollo eras me desesperé y te quise empujar desde lo alto del nido para ver si podías volar,aunque sea un poquito.Me píaste tantas veces en señal de disculpa que yo queria enseñarte como era,pero te caias.. te cagabas de un golpe contra el piso cada vez que yo trataba de que agites las alitas y tuve que entender y resignar a que eras tan básico que en tu cerebro de pollo no cabe el arrepentimiento y que ibas a ser pollo toda tu vida.Porque tan pollo sos que no podés poner huevos para nada,que venís y picoteás por donde te conviene y andás haciendole creer a todo el mundo que volás y que hasta sos un chancho que aspira a paloma..pobrecito pollito,sabés que hay que hacer con vos? apagarte la luz,y que te quedes solo,solito,girando en círculos como el POLLO que sos.

Me encanta que sepas que no puedo terminar de ver una película a cualquier hora sin dormirme,o que cuando busco algo me agarro las tetas (que no tengo) o que cuando duermo hago ruiditos y me quejo y que todo eso lo sepas por acompañarme y compartir mi vida conmigo♥

JAP

Que miedo esto del cambio,esto de romper el cascaron que es mi esqueleto.Que linda es la sensación de lo(quizás no tanto) recién conocido.

Par(t)ir

Le gustaba estar aislado en ése cálido rincón.Acurrucado con ella,escuchaba sus canciones,sus rezos,sus deseos que más tarde cumplirían.

Era un espacio atemporal donde los recuerdos no afectaban su presente.Donde ella,en su amor idealista de quienes apenas se conocen ,alimentaba su ego con dulces promesas.

Él,mientras tanto,disfrutaba de esa primaria conexión.Se sumergía en la humedad de su vientre y la escuchaba reir,y hablar,y cantar.

El tiempo transcurría,pero no sabía cuantos días llevaban así.Nutriéndose de lo mismo,completando un círculo de tierna y necesaria dependencia.

Pero ahora el frío corta la cara.Están cubiertos de sangre,ella llora y es irreconocible. Un golpe detapa los oídos,pone los relojes en marcha.Él grita,escupe y se lanza a la vida.

Uno.

Todos le temen,los que dicen que no... ingenuos todavia.Arde en el pecho y nos hace creer que podemos lanzarnos inmunes a un abismo que nos supera,que es más vasto y más temible que nosotros.
¿Qué vamos a hacer cuando amemos?¿Dónde vamos a escondernos? El amor nos desgaja.

La desmemoria\1

"Estoy leyendo una novela de Luise Erdrich.

A cierta altura, un bisabuelo encuentra a su bisnieto.

El bisabuelo está completamente chocho (sus pensamientos tienen el color del agua)
y sonríe con la misma beatífica sonrisa de su bisnieto recién nacido.
El bisabuelo es feliz porque ha perdido la memoria que tenía.
El bisnieto es feliz porque no tiene, todavía, ninguna memoria.

He aquí, pienso, la felicidad perfecta. Yo no la quiero."

de Eduardo Galeano
en El libro de los Abrazos

Un borrador que tenía por ahi..

Me rio.Me rio socarronamente,a carcajadas,con asco,con veneno,con sorna.Me rio de sus ridículas banderas izadas con fervor.Disfruto de sadismo al verlos sangrar en su jactancia.

Lejos del cosmos.

Será que sentí por tanto tiempo que podías acariciar más allá de todos mis muros,que podías percibir verdades sobre mí que ni yo misma conocía,que me contagiabas tu transparencia.Y es por eso que ahora siento que ves más lejos de lo que muestro y entendiste que me llené de sucios rencores en todo a lo que a vos refiere,y sé que te inventaste verdades que no me pertenecen.Pero ya no somos parte de un mismo núcleo, las distancias abrieron abismos entre vos y yo,y esos abismos levantaron paredones donde me escondo y te espío y te odio y quizás algunas veces te haya extrañado.

Todavía no aprendí a poner la alarma.

Me levanto,es tarde y me quedé dormida.Voy al baño,me miro en el espejo antes de lavarme la cara.. "¿Existe algo más asqueroso que las lagañas?"-pienso.
-Se me ocurren mil cosas más asquerosas que una cascarita verde en el ojo,boluda.-me respondo.


Esas son las conversaciones incoherentes que tengo conmigo misma cada mañana.El sueño no suele ser mi aliado.
(Además soñé relacionado con una pelea acalorada y un caniche)

Llegué a la conclusión de que es posible que sea una de esas personas demasiado pelotudas como para que las quieran.


(Florencia desencantada vol.I)

Te creo.

Que hermoso cuando la ciudad se incendie.

Días sin poder escribir nada.Las palabras estuvieron extintas,como si no se bastasen a sí mismas.¿Cómo explicar lo que siento? No existen términos lo suficientemente sensitivos para transmitirlo.Es un asco inducido,un odio que me corroe las arterias.


(Florencia de madrugada se pone un poco pesada)

La culpa es de uno

Quizá fue una hecatombe de esperanzas

un derrumbe de algún modo previsto

ah pero mi tristeza solo tuvo un sentido

todas mis intuiciones se asomaron

para verme sufrir

y por cierto me vieron

hasta aquí había hecho y rehecho

mis trayectos contigo

hasta aquí había apostado

a inventar la verdad

pero vos encontraste la manera

una manera tierna

y a la vez implacable

de desahuciar mi amor

con un solo pronostico lo quitaste

de los suburbios de tu vida posible

lo envolviste en nostalgias

lo cargaste por cuadras y cuadras

y despacito

sin que el aire nocturno lo advirtiera

ahí nomás lo dejaste

a solas con su suerte

que no es mucha

creo que tenés razón

la culpa es de uno cuando no enamora

y no de los pretextos

ni del tiempo

hace mucho muchísimo

que yo no me enfrentaba

como anoche al espejo

y fue implacable como vos

mas no fue tierno

ahora estoy solo

francamente solo

siempre cuesta un poquito

empezar a sentirse desgraciado

antes de regresar

a mis lóbregos cuarteles de invierno

con los ojos bien secos

por si acaso

miro como te vas adentrando en la niebla

y empiezo a recordarte.

Mario Benedetti.