Estoy tan prendida a esto que no sé donde empieza ni donde termino. Me pregunto por qué todos los días despierto y mis pensamientos son los mismos.
Pongo mi integridad en juego,la desarmo,la regalo,la entrego y después lloro por quererla recuperar,por querer recuperarme.Pero no puedo si quiero ser su centro,su deseo,su muro de los lamentos. Y esta obsesion me carcome los ojos,el pelo,los órganos,los tejidos...¿Dónde termina la memoria y empieza la libertad?.

Hoy conocí a Patricia.Patricia tiene treinta y cinco años,y es madre soltera de una chica de catorce que se llama Florencia y lleva su apellido.El padre de su hija nunca se hizo cargo,y Patricia está tan enojada.Dice que le dan pena los cobardes,porque no se atreven a sentir el amor.Pero no lo dice con pena,sus ojos revelan la furia que guarda dentro suyo.
Patricia contó con los dedos... una,dos,tres,cuatro,cinco,seis.Es la sexta vez que la internan.Sobresale todo el tiempo: porque habla demasiado,porque medita un rato antes de hablar,o porque escupe un torbellino de golpe.Dice que los fueguinos le hicieron mucho mal,que se carnalizó un demonio en la habitación,o que encontró a la hija de Elba.Se rie,llora y grita casi a la vez.
Pero lo que más sostuvo mi atención en Patricia,fué que cuando salió por la puerta mandándonos a la misma mierda,se detuvo mirandonos desde el umbral y dijo: Jesús es un reverendísimo hijo de puta y mujeriego,que se coje a todas las que quiere.Y supe que no hablaba de Jesús.Y la vi a mi lado saliendo por la puerta.

No quiero que este odio germine dentro mío y me obligue a vivir como aquellos que despiertan cada día improvisando la manera de destruirse mutuamente.No quiero ser parte de eso, no quiero conformar la naturaleza del odio destructivo que pueda adueñarse de mi vida y de mi espíritu.

Todo triunfo tuyo me representa una derrota en el deseo de verte arruinado.